De barriga vazia,
O olho mexia
Seguindo o prato,
Deveras lotado,
Que agora no mato
Jazia

Era, no prato,
Comida fresquinha
Jogada no mato,
Tirado do prato,
De quem sem alento
Com forme dormia

Eu canto
Rouco
Em pranto
E clamo:

Musicaliza-me!
Música lisa
Torne-me
De palavra bruta
Do bruto em mim

Sonoriza-me!
Som latente
Patente
Aos ouvidos
Dos ouvintes
Que te ouvem
Não a mim

Melodia-me!
Doce mel
No dia
Que vieres
Da tua boca
Ouvirei

Música
Bela
Serei

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.

Fernando Pessoa